Soares Feitosa

Michelangelo, 1475-1564, Teto da Capela Sistina, detalhe

 

Antífona

 


I - Parte Primeira 
 

...nem que o galo cante.


 

De que lado mora a luz
e onde residem as trevas?
(Livro de Jó, 38:19)
 
 

Venho de outras terras, meu capitão, 
não sou da beira do mar, eu venho  
desd’onde uma bola de fogo,  
volúpia de luz, volúpia de cor,  
cavalgava o horizonte e desabava,  
queda brusca por detrás da serrania, 
era quase todas as tardes, 
lá,  
que raramente chovia. 
 

 
Na quebrada do sol
os jatobás queriam se apossar do ouro do crepúsculo,
pediam a mestre Vento para lhes açoitar as copas,
ajuda para agarrarem o Sol,
mas o Sol,
com medo de se perder na mata,
corria ligeiro,mais ligeiro ainda,
o medo de se rasgar nos galhos dos paus,
para enganá-los,
ficava maior na hora de se esconder,
como quem dissesse
"sou muito maior do que o maior dos oitis",
e desabava lá de cima, soberano:
                                              pulfo!

Bem ligeiro,
talvez até fosse  mesmo — muito maior — bem ligeiro, 
rápido, rápido despencava lá detrás, 
e a penumbra deslizava sobre a planície,
desciam as trevas no lá-de-cá da serra,

                        [faltam quatro dedos  
                        para o Sol s'esconder na pedra grande, 
                        dizíamos, no jogo de bola, 
                        vamoss'embora] 

que em porta e ferrolho: 
                                      noite!
 

Depois me mudei:
fui para além dos cabeços da Serra Branca,
para além do lado de lá, 
atravessei o crepúsculo,
debandei para onde o sol aparecia,
acheguei-me às faldas da aurora,
Macacos, rio Macacos e Volta-do-Rio,
fazenda Macacos,
Macaco-da-dona-Anísia, diziam os moleques
para insultar, macaco de minha mãe;
era de lá mesmo, Macaco-de-minha-mãe
do outro lado da serra,
a vez de espiar o mesmo Sol,
albor das alboradas.
 

                                  Ali, 
no lad’e lá do crepúsculo,
rompia desta vez, 
o sol, a uma maré cinzenta, 
brigava contra aqueles mesmos paus, 
aqueles mesmo morros
que eram da tarde quand’era de tarde,
agora, matina, o Sol digladiava os mesmos inimigos;
os mesmos paus, 
os mesmos morros eram engabelados,
o mesmo engodo:
crescer na hora de passar por cima deles, bola de fogo,
apenas um fogo mais brando,
talvez fosse o frio do vento frio da serra fria,
daquela manhã quase fria, soprando,
que logo depois esquentava,
soprando.
 

Para não rasgar nas pedras, pontiagudas, agudas,
para não derramar o oiro aos jatobás:

                                     quem já abriu um jatobá,  
                                     bem amarelinho por dentro, sabe, 
                                     é puro ouro,  
                                     das asas, 
                                     borboletas — 
                                     pó, amarelas elas também.
 

Os jatobás passavam o dia inteiro dourando Sol,
mesmo assim, queriam mais, 
sempre mais ouro do Sol, 
mas o bicho-sol crescia, 
alargava o passo, andava ligeiro.

Depois, 
mal se livrava dos jatobás e do mais alto dos oitis, 
diminuía o passo, ganhava altura
                                até o pingo,
                                pingo-do-meio-dia:
 

e pingávamos,
afrouxávamos o barbicacho dos chapéus,
cabeças abaixadas, 
reverentes,
pois ninguém jamais olhou o rei Sol a pingo:
 

                                Só enquanto ele nasce, 
                                só enquanto ele some;
                                quanto menor o Sol, 
                                mais brilho de sol;
                                quanto mais alto o Sol, 
                                mais fogo de Sol!
 

A pino, diziam os mais velhos: 
nunca olhe, 
pode cair em cima da gente.
 
 

                                Mestre Sol,
                                quando estava a pino
                                chamava por mestre Vento  e ordenava:
 

Compadre Vento, não vente, 
vamos mormacear, 
botar os bichos pra sombra,
é hora de encostar.
 

Encostava rápido e não ventava,
e mal descambava da linha do pingo,
mestre Sol afrouxava as correias de mestre Vento:
rápido era o redemoinho, 
rápida era a poeira,
rápida secava a infanta baginha do feijoeiro, 
rápidas contorciam-se as pontas dos dedos dos matos verdes,
rápidas murchavam as cabeças louras das filhas do milharal,
rápida e aflita a sede geral de todos os bichos.
 

                                Longo o fim da tarde,
                                longo o pio do cupido, 
                                despedia-se o corrupião; 
                                gemiam as oiticicas,
                                os paus-d’arco, as aroeiras,
                                quase recolhimento,
                                Vésper.
 

O Sol também com sede
corria espavorido lá pras bandas do Piauí, também de sede,
relava a barriga desta vez
espremido dentro do boqueirão por onde também passava
tonitruante o Poti, 
um rio velho, cobarde e mentiroso,
camarão que lhe é do nome, 
camarão não tem nenhum.
 
 

Era de medo da seca, 
fugindo do Ceará,
troava o Poti, dentro dos abismos da serra,
para dizer que não estava com medo,
mas estava, 
igual ao esmorecido
dentro do túnel, 
buzina de medo,
nem olha para os lados, de medo, do túnel;
tanto estava, 
desabalava inteiro pro Piauí.
                                                                      Cobarde !
 

Esticava o pescoço, 
cansado e fumarento, 
quase também fugindo,
de medo passava 
um trem de poeira e ferro, 
de cimento e tralhas, 
um velho trem de cinzas, 
anunciava-se num apito rouco.
aboio rasgado no chifre do marruá,
despedia-se, tristonho;
arranhava o bico das pedras...
carícia ligeira,
              de quase.
 
 
 

O Sol,

ainda ferro de brasa,

chiando como um ferro de ferrar boi,

soltando chispas,

para bater a poeira, as fagulhas do dia,

abanar-se um pouquinho da tarde quente,

se esfregava nos penachos da palmeira mais alta,

cumeeira da Serra Grande,

e os abismos,

onde até bem pouco um abismo,

uma ravina, um boqueirão, a escuridão, 
plenificava agora um rasgo de fogo, 
um rio de fogo, 
em vermelho, 
em laranja, ocres, 
opalas, 
fugidias, 
as cores. 
Em multi.

                                                        E as palmeiras
                                                        (de quase-opala, de verde-loiro)
                                                        da serra rascante,
                        cambiavam as brisas entre as copas e os ninhos,
                        aproveitavam para se dourar às custas do sol,
                        tentavam agarrá-lo como tinham tentado
                                                        um pouco mais cedo,
                                                        os jatobás da Serra das Matas,
                                                        os oitis da Serra das Matas,
                        mas, mestre Sol tinha pressa,
                        muita pressa de muito calor...
 
 

                        E não me venha, capitão, dizer que o Rei fugia,
                                                     percorria, porém,
                                                        Rei,
                                                        ligeiro,
                                                        pra lá de chãos.

                                    Suava.

                                             Suava muito.

                                                        Eu vi, capitão!
 
 

As palmeiras apenas conseguiam tostar os coquilhos,
grandes manadas de lágrimas de sol, 
                        os coquilhos, 
                        miniaturas em amarelo-ouro, 
                        ouro roubado de mestre Sol, 
                        que já ia lá longe,
                        garganta ardendo de tanta fagulha, 
                        mestre Sol ia beber a água da sede, 
                        também uma colher de mel-de-abelha-jandaíra,
                        quem sabe, um trago de boa tiquira, 
                        lá no Maranhão,
                        para quando no Amazonas chegasse,  
                        bem de muitão,
                        refrescar um pouquinho, 
                        talvez um banho na várzea do crepúsculo,
                        lá do lado de lá...
                        que é lá, poente,
                        poente que lá se põe.
 
 

Até de manhã bem cedo... 
Pontualmente!

                                Pontualmente, 
                                de  manhã bem  cedo, pontualmente: 

                                                        o Sol, 
                                                        o galo, 
                                                        a aurora, 
                                                        a lufada do vento, 
                                                        a manhãzinha, 
                                                        o café forte,
                                                        a porta aberta. 
 

                                É hora!
                                É hora, meu capitão,
                                me anote aí, por favor: 
 
 

Sou do crepúsculo, 
da aurora também sou,
testemunhei ora em favor do sol, 
ora em favor dos paus,
também em favor da brisa eu fui chamado, 
outras vezes, em favor das pedras.
 

                                  Vi a luta, capitão,
                                             briga braba, de muita luz, 
                                  luz luminosa contra o verde-escuro,
                                             de quando chovia; 
                                  contra o verde-cinza, 
                                             de quando ventava; 
                                  contra o cinza cinza, 
                                             de quando, Seca, secava!
 

Testemunhei também em favor da serra, 
das franjas do vento; 
falei em favor do ocaso, 
testifiquei o levante,
se preciso for, 
testemunho outra vez.

                                    Nem que o galo cante!
 

Porque era  assim mesmo, meu capitão,   
lá no saco,   
chamávamos saco,  
pois era mesmo um grande saco,  
buraco de muitas valas, serras, serranias,   
imenso o saco-da-serra,   
um vale de paredões,   
que era por cima deles se abria o Sol,  
um Sol-menino,  
espreitando à beiradinha,   
tomando chegada por cima da montanha,  
só as mãozinhas agarrando o parapeito,  
simples vagido daquele Sol-criança...  
  
  
Mesmo assim, de logo era lançado, arremessado extremo,   
até se perder do outro lado do vale,   
o lingüeirão de um vasto espanador,  
cauda luminescente de um pavão real  
                                                 e era azul...  
  
  
Azul-real, o céu da manhã; e a luz,   
ora refletida no vermelho-vermelho da fruta,  
fruta do mandacaru em flor;  
ora brincando de prata  
no espinhaço de prata de um peixe de prata,  
que as escamas,   
trêmulos de luz,  
fúlgidos...  
  

                                Ora brincando de rei,   
                                eis que era o próprio Rei em Rei,  
                                o sol brilhava direto,   
                                sem intermediários, no remanso do rio,  
                                refulgência da malacacheta   
                                em cada brecha do caminho.  
  
  

                                Eu vi, capitão,   
                                foi assim mesmo que eu vi!  
  
Brilhavam,  
que eram das mesmas alboradas,   
da mesma manhã, quand’eu vi,   
espelhando na cacimba clara  
a menina dos teus olhos,  
os molhados,   
o teu vestido,  
a miragem da cuia,  
pois o apanhar da água, uma quase-música,   
e os joelhos,  
sob o rastro dos céus passantes:  
                                          os céus,   
                                               n’água,   
                                                    os olhos...  
                                                         d'ela  
  
 

                                Enchias o cântaro,  
                                depois,   
                                o caminho,   
                                quando subitamente iam ficando,  
                                no caminho,  
os orvalhados de teus pés iam ficando,   
na areia respingada eram os desenhos,  
                                em ritmo e sedução, joelhos —  
                                e aquele cântaro era   
                                o cântaro geral de minha sede toda,  
                                tu,   
                                sol geral de todas as manhãs,  

                                pois eram duas,  
                                pois eram dois:  

                                         Ela, o Sol;  
                                         o cântaro, a sede.  
  
  

O que mais quer o senhor que eu cante,  
de que bicho o senhor quer que eu fale   
                                de quantos pés, o bicho   
                                em quantos pés, o canto ?  
  
 

                                Se cantar é preciso,  
                                escute lá, meu capitão:  
  
  

                                Cant‘um canto de amor,   
                                posso armar um quadrão,   
                                um galope à beira-mar,   
                                afino  viola e bordão   
                                qualquer mote sei cantar    
                                nestas bandas do sertão   
                                preferença de dois pé,   
                                muié-feme, coração.   
   

Sei cantar o arco-íris,   
só nun canto muié  feia,   
canto tudo qu’é  estrela,   
canto o céu quando clareia   
pode ser de vagalume,    
dozóios dela, lua cheia.   
meu camim é muito claro,   
ela que me  alumeia.   
   

                                Cant’inté no escuro   
                                de tarde e de mei’dia   
                                rasgo cerca, pulo muro,   
                                nunca abro da folia,   
                                é rojão pra lá de duro   
                                pá dançar co’a Luzia,    
                                coração de muito fogo,   
                                muito bom na pontaria.   
   

Nun abra desta parada,    
venha de lá, seu capitão:   
tou espaiando as urtiga   
arrancando os cansanção   
dô nó e fac’intriga,   
neste lado do sertão,   
quando tô nun a briga,   
bringu’inté cum o Cão.   
   

 

                                 Alimpe logo o camim,

                                 desarréde, meu capitão! 

 

II - Parte Segunda

 

 

Comentários abaixo:
 

Lendo o Poema, vieram-me à mente as palavras de Fernando Pessoa:

 

“Há para mim uma plenitude de sugestão espiritual em uma galinha com seus pintinhos, atravessando a rua, com ar pomposo. Há para mim um significado mais profundo do que as lágrimas humanas no aroma do sândalo, nas velhas latas num monturo, numa caixa de fósforos caída na sarjeta, em dois papéis sujos que, num dia de ventania, rolarão e se perseguirão rua abaixo.”

 

Uma paisagem para o Poeta, é uma paisagem, mas é mais do que isso, pela sua capacidade de sugerir coisas que, baseando-se nela, estão para além dela.  Há o encantamento ou a indignação,  mas há também uma translação irrefreável.  O Poeta vê de uma maneira diferente:  vê mais, vê mais intensamente, vê (mais) transcendentemente.

 

E também, conseqüência natural do pensamento acima de Pessoa, o conhecido princípio da analogia do hermetismo:  Como é em cima é embaixo, como é embaixo é em cima.

 

 

 

 

 

Pontos de estranhamento:

 

1.           O ícone, uma pintura, que tem como assunto a Criação de Adão.  Entre Deus e Adão, os dedos estendidos de ambos, uma ínfima distância.  O homem perfeito, antes da Queda.  E depois disso? Quando a noite paira damosclemente sobre sua semente?

2.           A epígrafe primeira:  ...nem que o galo cante..   Que parece fazer intertexto com  o episódio da negação de Pedro.

3.           A epígrafe segunda:   De que lado mora a luz e onde residem as trevas?  Que mostra uma preocupação bíblica, com o sagrado, em que há uma confrontação entre dois poderosos arquétipos: a luz e as trevas.  Jó está preocupado:  quer saber o que nele, na vida dele, está errado, o que nele, na vida dele,  está certo.

4.           O tom descritivo-narrativo da peça, o que nos faz pensar em quotidianidades, em conteúdos circunstanciais.

5.           O sol e o Sol.  Parecem estar se referindo a  coisas diferentes, ligadas pelo laço da analogia.

6.           O título do poema, um termo litúrgico, referente à missa, que se baseia no culto ao sacrifício do corpo e do sangue de Jesus Cristo.

7.           O vento e o Vento.

8.           O rei e o Rei.

9.           A seca e a  Seca.

10.       A presença do ouvinte, um capitão, alguém que é cabeça de uma organização militar, ou meramente um cidadão de certa importância.  Uma personagem que nada diz, apenas ouve.  E a quem o Poeta se dirige como você, mostrando com isso uma certa proximidade, familiaridade..

11.       O aparecimento súbito (?) de uma ela que é interpelada como tu, mostrando uma relação de possível proximidade entre o Poeta e ela.  Pelo menos da parte dele... E um certo distanciamento...

12.       A presença do narrador, que se mostra por suas palavras.  Quem será esse narrador?  Haverá algo de especial em relação a ele?  Do que ele está falando?  Do sol belo e trágico dos sertões?  Ou há algo mais?

13.       A utilização de maiúsculas para substantivos comuns seria um mero recurso poético de personificação do não humano?

14.       A estrofe 46  Ela, o Sol;  
                          o cântaro, a sede.  

estaria fazendo intertexto com uma conhecida passagem do Novo Testamento (João 4:7 a 4:29)?

15.       O fato de o Poeta se definir como testemunha, o que pode ter um sentido jurídico  e, ou, religioso.

Tendo em mente esses pontos, os mais marcantes, seria temerário o fazer algumas translações no texto?

Vamos arrolar os termos susceptíveis de sofrerem translação:  o Narrador, o capitão, o Sol, o Vento, o Rei, a Seca.  E o Sol  assumiria duas feições:  em poente, em oriente.

O Narrador é o Poeta, que conta ao capitão experiências de vida relacionadas com o pôr do sol, com o nascer do sol, com o vento, com a seca.  Com o belo trágico de tudo isso.  Poeta é aquele que faz, aquele em que feitos há.   E que feitos são esses tão especiais,  que mereçam sejam ouvidos por uma pessoa de certa importância, provocando nela apenas ... . O êxtase?  A simpatia?  A empatia?  De qualquer maneira, sentimos que o seu silêncio reflete consideração e aquiescência. O capitão é a testemunha não dos fatos, mas dos fatos tais como são contados, e funciona como uma espécie de motivação para o Narrador continuar  o seu discurso. O Poeta se dirige ao capitão nos momentos cruciais do Poema, estabelecendo com isso marcadores de caminho, balizamentos para o fluir do discurso. E lembra o “Meninos, eu vi!”,  do Gonçalves Dias.  O Poeta parece ser um caminhante: viveu o poente, viveu a aurora, viveu os causos da vida, com Luzia e tudo o mais.  Translatamente falando, o que causa espécie é o fato de ele ter vivido antes o poente,  o entardecer, o crepúsculo, a noite;  e depois,  o nascente, o alborecer, a manhã, o meio-dia.  E isso faz-nos lembrar de Gênesis, Capítulo 1, em que a cada criação, Deus  declara: “Houve tarde e manhã, o [primeiro, segundo ... ] dia.”  Tarde antes de manhã, note-se bem.

No poema podemos determinar quatro momentos:  o do Sol em poência, o do Sol em nascença, o do aparecimento dela, o canto de raiz, que encerra o poema.


O Sol em poência.  O Poeta narra-descreve a luta do Sol para descambar sem grandes perigos no horizonte, onde embaixo vai se esconder.  Tudo
o que o Poeta diz realmente se refere a uma realidade que vejo linda e trágica em minha imaginação.  O Sol em maiúscula deve conotar
alguma coisa paralelamente.  Vamos supor que seja o caminhante  no seu dia, na sua vida, que no caso está chegando ao fim.   O Poeta antevê o
momento do desabar-se de si mesmo, e vê diante de si, apenas o negror, a noite nada amiga, nada promissora.  E a cada dia a mesma mensagem: 
depois do dia vem a noite, depois da vida vem a morte, e esta o apavora.  E busca um capitão a quem se confidenciar, mas do jeito que só um
poeta pode fazer,  dizendo tudo sem aparentemente dizer nada.  E este capitão que vai estar presente em todo o poema, é uma espécie de
alter-ego de si mesmo, alguém em quem ele pode confiar, por ser uma parte mais elevada de si mesmo.  Alguém a quem ele chega pelo
caminho de sua liturgia.  O capitão é a antífona, a voz que está diante dele, à frente dele.  O Poeta cisma, tentando tirar do seu cismar tudo aquilo
que não é essencial. Capitão vem de caput-capitis, do latim, que significa cabeça,  a parte mais alta do corpo.  Capitão seria o comandante da parte
mais alta da sua consciência.  Que se mostra em momentos de meditação, de meditação-unção.  Mas há um perigo que cumpre evitar:  não se deixar
prender pelos galhos do monte dos macacos.  Depois, que alijou esta carga de resquícios do deixado atrás, o Sol pode se soltar, tem de se soltar. 

Para cair aonde?

O Sol em nascença.  Depois do Sol em poência vem o Sol em nascença.  Agora a mensagem é de regozijo:  do outro lado do poente, o mesmo
Sol, que parecia ter desaparecido para nunca mais voltar, envolto em trevas, surge menino, surge criança, estuante de vida, de vigor. 
Ultrapassando a montanha dos macacos, transcendendo a pura animalidade atávica que nos prende, que nos coarta, o homem pode vislumbrar
para ele um destino mais glorioso:  a morte não é o fim, mas um intervalo depois do qual surge... Uma nova vida? E a  vida será o que é, o que tem
sido, com suas quotidianidades, com seus pesares, com suas alegrias, com suas lutas, com seus amores, suas brigas, suas cantorias, seus flertes,
suas coisas marçanas de todo dia!   Uma vida nova?  E a vida é algo novo, cheio de gozos, de alegrias.  E com suas tristezas mínimas , e com
seus temores despiciendos.  Diluídos, só para fazer confrontação com o regozijo e confirmá-lo mais forte.  Porque  haverá, sim, à espera,  a Psique
que Eros tanto buscou, e não achou no anteriormente.  E ela o encantará, e ele se achegará à borda do poço e lhe pedirá que lhe dê de beber.  E
ela encherá o cântaro e o dessedentará.  E... 
As palavras falecem: não é possível ir mais além.  Hora de voltar para este mundo tão nosso,  tão não nosso! Por isso,


o canto-raiz do Poeta.  Cismares metafísicos podem levar longe o Poeta enquanto seus olhos se embevecem da paisagem que vê com olhos
 maravilhados.  Que belezura é a natureza em suas manifestações lá onde ele mora!  Mas há algo mais forte dentro dele, suas mesmas raízes de
homem do sertão, que ele guarda com estremado carinho.  Sai pra lá, capitão, eu tenho ainda muito caminho a caminhar sem essas coisas de ter
de pensar nessas outras coisas.  A vida é bela, com suas quotidianidades, com seus pesares, com suas alegrias, com suas lutas, com seus
amores, suas brigas, suas cantorias, seus flertes, suas coisas marçanas de todo dia!  Como é bom ser simples, levar uma vida simples e como
disse o outro Poeta:  Comer comida,  Beber comida.  Não é (ainda) a hora.  Por isso,

                                  Alimpe logo o camim,

                                           desarréde, meu capitão! 

 

 

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Prezado Feitosa:


Esse Poema está sendo muito difícil de penetrar.  As senhas estavam muito espalhadas, diluídas, formando um quadro, aliás quatro quadros:  1) o aqui;
o além, que se divide em dois outros quadros: 2) o além para voltar e 3) o além para ficar;  4) a volta, forte,  ao aqui. 
E parecia não haver balizas.   Mas, sim,  havia algumas balizas,  mas aparentemente tão desarticuladas,  que foram necessárias diversas leituras para se
começar a intuir alguma coisa.  E com a ajuda do Espírito Santo!
Espero ter penetrado o cerne do poema.  Muita coisa há ainda por se dizer, por isso que fiquei em generalidades.
Se passei perto ou não da mensagem,  esse fato não vai influenciar em nada no sentimento que o Poema me despertou.  De total maravilhamento!
Do amigo e admirador de sempre,
Romero
Abraços cordiais.